Бывает нестерпимо страшно и больно. Я скучаю по тем временам, что чувствовал себя счастливым в утренней полудреме. Теперь страшно. Больно. Потому что прогнил. Хочется сказать, или закричать "Это все из-за тебя!" Но из-за кого?
Не было за мои почти 25 лет ничего такого, что сильно повлияло на меня. В то же время любое событие, даже самое незначительное, по воле моего разума приводит к определенным мыслям, которые неправильно влияют на меня. Все вижу через пелену - горькую пелену табачного дыма с едким запахом, вросшим в розовато-серую свинячью кожу. А потому что трус. Потому что бегу от всех проблем, и, как последняя сука, умудряюсь флегматично и гордо держаться, мол «срать мне на вас всех». Делаю одно и тоже каждый день, стою на месте? Нет. Пропадаю, утопая в склизкой и тягучей топи времени и гниения. Жалкий! Жалкий тип!
Но воли хватает лишь на то, что бы подтянуть колени к груди, закрывая лицо в ладонях. Сидеть в темноте и слушать музыку с непонятным текстом, не давая возможности слезам скатиться по щекам.
Моему окружению не нужны еще нытики и ревуны. Так близко и так далеко. Забота и одновременно самоубийство.
Мне нужно с кем-то поговорить… Кому-то высказаться. Но, только незнакомому, которому нет смысла врать и кому-то что-то обо мне болтать. Потому что все обезличено.